Цуца - идущая Тропой полковника Фоссета (mercylo) wrote,
Цуца - идущая Тропой полковника Фоссета
mercylo

Странный подлунный мир

  Я чота не сплю ночами. Биологические часы объявили бессрочную забастовку, я опять перепутала день и ночь - засыпаю в пять-шесть. Потом просыпаюсь в девять, кормлю Вано завтраком и провожаю на работу. Даю лекарство Гошке. Ложусь еще на три часа. Приятельница-психолог из Австрии считает, что мне я таким образом неосознанно бдю над Гошаном ночами:)
 И я листаю журналы друзей, забираясь всё глубже в прошлое, в то время, когда мы были ещё не знакомы... Интересное нахожу. Вот Женька написала какое, поглядите

В этом подлунном и странном мире с тобой может произойти всё, что угодно подлунному странному миру. Побежишь, задыхаясь, свалишься в канаву - вот тебе и перелом, вот тебе и нет регистрации в Москве, вот тебе и новый шрам на душе, вот тебе, вот тебе, вот! Этот мир может устроить тебя на работу курьером, не интересуясь тем, что вечерами ты нашёптываешь стихи, вымучиваешь бутылку коньяка, вчитываешься в безумие Кортасара, бредишь над изгибами сюрреалистических линий Дали. Подлунному миру всё равно, он устроил тебя курьером. А может, усмехнувшись, назначить тебя калифом на час. Или девочкой по вызову. Или мальчиком для битья. Или вот, китайским болванчиком в витрине-обманке, где ненастоящие ноги обуты в поддельные изумруды на пряжках туфель, где под маской овцы скрывается лев, где мишура прикрывает пыль, и тлен, и песок, который высыпается из пожилой уборщицы, приходящей вечерами мести арендованный пузатым дельцом пол, вытирать арендованные пузатым дельцом стены, мыть, драить - и сыпать потихонечку песок, сыпать мелким ситом пожилого тела. Странный подлунный мир может проявить особенный сарказм в твоём отношении, почему нет? Он затейник и забавник, этот подлунный мир. Он тебя выдвинет в депутаты, он оденет тебя в костюм и завяжет галстук вокруг твоей шеи мягким узлом, и только мама, твоя депутатская мама будет вздрагивать во сне - её не обманешь, она нутром почувствует, что ты вор, негодяй и водишь срамных девиц прямо домой, пока жена с сыном мучают себя физическими упражнениями и беговой дорожкой в элитном фитнес-центре. Мама будет гнать от себя эти мысли, ты купишь ей дорогого снотворного, она однажды позвонит, а ты не возьмёшь трубку. Нет, не возьмёшь, потому что заседание, как скажешь ты потом. А на самом деле - девица. Срамная. И мама выпьет всё дорогое снотворное, потому что пусто и гулко станет ей на душе, потому что не справится одна со страшным диагнозом, который огласили ей днём. А ты, узнав, дёрнешь депутатским лицом, решишь вопросы с гробом и местом на кладбище, а подлунный мир будет смеяться над тем, что ты плачешь на её могиле. Он странный, подлунный мир. Он жестокий. Он равнодушный. Он не знает, что такое справедливость, потому что точно знает, что такого в природе нет.

Справедливая война? Справедливая кара? Справедливый выбор? Слова, ничто, пустота, тлен, ветер, рваный пакет по тёмной улице - под ноги клубком, а на улице никого, и страшно. Странный подлунный мир знает, что такое страшно, есть у него такое понятие. И, пока ты бежишь домой по пустой тёмной улице, мир подпустит суетливых шагов за твоей спиной, расколет фонарь в подворотне, прольёт между твоих лопаток дорожку из липкого пота. Но ты добежишь до дома, ты справишься, ты уже большой, взрослый и серьёзный человек, ты уже достаточно искалечил психику, чтобы научиться врать самому себе. Странный подлунный мир затаится во дворе, а ты заваришь себе кофе и поднимешь трубку телефона. И попросишь срочно к тебе приехать, да, сейчас, да, через весь город, да, ночью. И к тебе приедут. С яблоками в бумажном пакете и бутылкой вина в кармане пальто. Ты ткнёшься к приехавшему в теплоту знакомого запаха, в грудь, как ребёнок, а потом вы станете болтать, курить, потягивать вино и смеяться, будто не было пакета под ноги, подворотни, депутата, калифа на час и поддельных изумрудов на пряжках туфель.

Иллюстрация к тексту Просветовой
И вы оба откроете окно, в ночь, в ветер, в мрак с разбитым фонарём - и покажете подлунному странному миру две фиги. И странный подлунный мир зашипит, заплюётся - и мглистой позёмкой выползет из вашего ночного двора. Странный подлунный мир могуч и властвует над всем. Но его можно напугать и выгнать из двора. Он знает, что есть слово "любовь". Он знает, что есть слово "дружба". Он знает, что есть слово "вместе". Этих слов он не может постичь, этот странный подлунный мир. Этих слов он боится. От этих слов он перестаёт быть всемогущим. Не так уж и страшен странный подлунный мир, пока есть слово "вместе". Вон он, видите, уползает? Прищемите ему хвост скорей!

http://prosvetj.livejournal.com/514476.html
А картинку нарисовал замечательный и странный художник Михаил Быковский. Я прямо узнаю в девушке с сигаретой Женьку - мы с ней познакомились через семь месяцев после того, как она это написала))

 Всё так.Всё именно так, Ангел. Правда?
Tags: Поцелованные Раздателем талантов, друзей моих прекрасные черты, друзья, жизнь моя
Subscribe

  • Для "абхазской группы" девочек и просто так:))

    Девчонки, уррааа! У нашего Сандрика ещё одно дитятко родилось третьего дня:) Дочечка. Похожа на Симу, а абрис губ всё равно папашин:) Вот какая:…

  • И опять-таки надо спросить

    у вас, дорогие коллеги-хозяйки. К хозяевам не обращаюсь, потому как маловато их у меня в ленте для выборки, но если не промолчите, мальчики, то буду…

  • Бедия. На ладони Бога.

    Попытка номер три. Как и обещала, попробую показать то, что припасла "на сладкое" - самое сильное, огромное и необыкновенное впечатление…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 4 comments